Le silence des miroirs

Le silence des miroirs

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Venise, 1523. Les canaux scintillaient par-dessous la éclairage pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurités mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis soigné des rames. Au cœur de cette cité mystérieuse, où le voile cachaient plus que des têtes, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de divinations invisibles. Dans l’atelier de verre de la constellation familale Contarini, les curiosités dansaient sous le cÅ“ur des bijoutiers, développant le sable en une matière d’une pureté absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre ancestral, créait des miroirs d’une qualité inégalée, dont la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait vécu jusque-là. Mais sur 2 mois, il percevait dans ses œuvres une chose prenant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être un art réservé aux astrologues et aux cartomanciens, prenait un modèle indice par ses créations. Chaque miroir achevé lui renvoyait des vidéos qu’il ne reconnaissait pas, des plateaux qui ne se déroulaient pas appelées à lui, mais ailleurs, dans une existence imprécis. Au début, il avait cru à une caricature provoquée par la vexation, un sport de ouverture altérant sa impression. Mais la voyance persistait, affiliant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas produits. Les premiers planètes étaient jolis : une forme représentative déplacé premier plan même qu’il ne le touche, une défiance parcourant en arrière lui tandis que individu n’était entré dans la pièce. Puis les voyances s’étaient précisées. Un ouverture, il avait perçu le verre tomber au sol avant qu’il ne amorphe l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait aperçu un physionomie nouveau dans un bombe fraîchement poli, avant de le croiser dans la rue six ou sept heures ultérieurement. La voyance s’était incrustée dans son poste de travail, le poussant à transmettre évoquées la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus juste des objets de luxe destinés aux palais et aux salons de dessus du panier culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait sous une forme insaisissable. Les commandes affluaient, chaque exquis italien souhaitant accorder un de ces miroirs d’une sublimité spectral. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était d'une part due à la référence du verre. La voyance imprégnait ses réalisations, et celle qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment fugace d’avoir aperçu des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, à ce moment-là qu’il achevait une ainargentage d’une examen exceptionnelle, la clarté des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurcissements mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était d'un côté une vision fugitive. C’était une scène précise, définitive, gravée dans le cristal comme un souvenir déjà éprouvé. Dans le symbole, il ne vit pas son usine, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une auditeur richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au centre, un oreille gisait sur le sol, ferme, une tache perdre s’élargissant par-dessous lui. Le bombe venait de lui présenter un appel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette description troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu côté. Il recula mollement, le intelligence court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une photographie. Chaque sorbet qu’il créait portait une partie d’un avenir encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du verre. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui rimer un visionnaire qu’il n’était pas dans l'assurance de de choisir de appréhender.

Le soleil se levait à compétition sur Venise, projetant une aurore pâle sur les entremetteurs encore endormis. La cité s’étirait dans un quiétude trompeur, un équilibre fragile où n'importe quel planche dans l’eau pouvait mettre une sourdine un secret. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une clairvoyance qu’il ne pouvait compter indéfiniment. L’objet n’était pas un souple chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu de l'avenir, un défendant silencieux d’un futur qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite notamment une marque indélébile, une de fiançailles d’événements qui devaient se manifester. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La loi de ne pas livrer le symbole ne suffirait pas à assagir ce qui allait émouvoir. La voyance, même entravée, trouvait immensément un chemin pour s’accomplir. Le lueur qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une amphi somptueuse, n’allait pas se restreindre librement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait extrêmement à ceux qui tentaient de l’éviter. Il observa une ultime fois le symbole, cherchant un contact dans l’éclat irrévocable de sa surface. La voyance, si elle lui avait logé une méthode, devait aussi lui encore avoir laissé une issue. Il fallait assimiler au-delà du partie, enregistrer d'une part ce qui était montré, mais aussi ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le verre était la explication. Ce symbole, sobre mais omniprésent, n’était pas un souple élément de décor. Il représentait un cercle restreint de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait derrière des façades dorées, sous l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un cours ténu qu’il devait passer par évident que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette auditeur avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime enseigné. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son ateliers en navigation des arrondissements les plus fastueux de la grande ville. Les réceptions battaient leur remplissage dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par la lumière des instants interminables. Derrière tout masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait chercher. Le palais où le reflet devait être livré organisait ce soir une réception remarqué. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le reflet système dans le verre prendrait espérance de vie. Il se fondit au niveau des touristes, gravitant dans un décor où tout face dissimulé portait une sommation mystérieuse. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait vue dans son vitrage, explorant n'importe quel détail à la luminosité vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la eclat tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé avant que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, choisissant de faire les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, chaque pratique, lui paraissait chargé d’une tension artérielle invisible. La voyance, si elle lui avait montré une période figé du futur, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur important. Alors, il aperçut les voilages. Le même que celui perçu dans son gel. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était simple figures à un destinée déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas empécher les yeux. Car cette fois, c’était notre propre rai qu’il vit dans le miroir, celui d’un être humain qui comprenait enfin que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.